XY

Este eco de voces reproduce monstruos

que depredan todo vestigio de belleza

porque el mundo ha sido siempre así

ni malo, ni vacío. Sólo mundo.

Pero ahora yo me siento muy malo y muy vacío

muy arrastrando las cadenas en un ocaso cancerígeno

sin percatarme acaso de los pétalos que penden de mi pecho.

Este vagar entre las sombras de mis demonios

alimentados por la sangre de la flor lila

que yace anegada en su propio charco…

Este cuadro traumático suicida

que reposa sobre mi piel abyecta.

Esta pila de agua de la que todos beben

y a todos doy

pero que yo me niego.

 Aquí me poso, sobre mi propia espina

sobre el alma silente que apenas me divisa

avergonzada, herida, mustia.

Estoy seguro de que mis piernas tiemblan

que estoy aterido en un rincón del salón 

sudando helado y maltrecho

deshecho por las memorias que aún me siguen iluminando el rostro.

Pero a esta poesía fallida me lo voy a acabar

me le voy a comer las esquinas, letra por letra

porque el mundo también siempre ha sido así

hermoso y perdurable.

Entonces toca rellenar este hueco con tierra abonada

lavar las vajillas, recolectar los frutos

y encender las velas

que la mesa está puesta para los dos.