FRAGMENTO

La liviandad del ser en oposición al peso del ego

El corazón despliega razones desesperadas para vivir.

El alma es fiel y maleable a la vez

Peca de humana, de corruptible.

VIDA Y MUERTE

La muerte fue ilustre alguna vez, ahora es accesoria, se reduce a testamentos, entierros, obituarios, réquiems, tierra y llantos. Mis antepasados me han contado de sus metamundos o inframundos, de que no hubo jamás cosa tan vaticinada y tenebrosa que la muerte, de tal suerte que en aquellos tiempos se vivía en función de ella. La muerte era principio, fin y principio de nuevo, se conocía con precisión donde iba a parar uno después de la muerte, así que la vida era un ritual de iniciación, un preludio, un deja vu. En la actualidad el hombre piensa en confort, ergonomía, guerra, acumulación de capital, mercado, corrupción, división de clases, poder, poder…poder. Se ha olvidado ahora de la muerte, del júbilo y del terror por la muerte, del verdadero sentido que le da uno a la vida, preparándose para la muerte. Así como se vive se muere. Si se vive bien se muere en paz, si se muere en paz el júbilo no fue en vano. La humanidad se suicida para descargar el fardo de su existencia, adquiriendo inconscientemente el peso de la culpa infinita. Tuve un sueño, estaba muerto en el sueño, tras de mí había una pila de imágenes de mi vida quemándose, representando a mi propio juicio ante la vida pasada. Simbiosis, causa-efecto, karma, destino, muerte. Al juzgar de uno si está apto para morir.

UNA CITA CON JODOROWSKY

Javier le consulta: Querido amigo: he intentado de todo para terminar con una tartamudez que no me abandona. Incluso tartamudear a propósito para superar el miedo. ¿Puedes ayudarme?
¿Necesitas más información?
Gracias

:: DEBES PEDIRLE A TU PADRE O A CUALQUIERA QUE ENCARNE EL ARQUETIPO PATERNO, COMO UN MAESTRO O UN GURÚ O UN TERAPEUTA, QUE CON LA MANO DERECHA TE TOME LOS TESTÍCULOS Y TE INFUNDA EN ELLOS SU FUERZA ESPIRITUAL.

Verónica le consulta: ¿Podrías aconsejarme algún truco de psicomagia para poder levantarme temprano por la mañana? Normalmente me cuesta demasiado empezar el día.
Besos.

:: MILTON ERIKSSON DIO ESTE EXCELENTE CONSEJO: ANTES DE DORMIRTE BEBE DOS LITROS DE AGUA. LAS GANAS DE ORINAR TE DESPERTARÁN TEMPRANO Y TE OBLIGARÁN A LEVANTARTE.
YO AGREGO: SI AÚN ASÍ NO TE QUIERES LEVANTAR, MÉATE EN LA CAMA.

Héctor pregunta: Hace un año que compré una casa, en la cual vivimos. Tengo la idea fija que en la casa hay una atmósfera negativa. Algunas razones: a los antiguos dueños los ha venido a buscar la policía e investigaciones con órdenes de arresto. Los vecinos me han dicho que la gente que ha vivido aquí no ha durado mucho tiempo e incluso que la casa tiene algo. Además hemos visto cosas extrañas como figuras y sombras; yo me enfermé de vasculitis, que me ha dado dos veces y me ha afectado los riñones; a mi hija le diagnosticaron epilepsia controlable. Yo estoy con depresión y en tratamiento.
Te agradecería Jodo que me ayudaras. Tengo 40 años y soy profesor.
He comenzado una terapia que básicamente es meditación y siento que mi vida está cambiando de rumbo, pero no puedo deshacerme de la idea que te conté.
Te agradezco y espero tu ayuda.

:: LA CASA ES METÁFORA DEL VIENTRE MATERNO. MADRE CANÍBAL. PINTA TODAS LAS PAREDES DE BLANCO. ORINA EN UNA BACINILLA, TOMA CON UN CUENTAGOTAS TU MEADO Y EN CADA RINCÓN DE LA CASA VIERTE TRES GOTAS. ESTO LA CONVERTIRÁ EN TU TERRITORIO.
EN UNA MACETA ENTIERRA UNA FOTO DE TU MADRE Y ALLÍ PLANTA UNA BELLA PLANTA. CONSÉRVALA EN UN RINCÓN DE TU COMEDOR.

[+]Mas de Alejandro Jodorowsky

INFINITA AUSENCIA

No quiero creer.
Que las flores naveguen
como barcas luminosas por el río.
Es imposible.
Que los techos tiriten de frío en abril
y que las paredes contengan el dolor que yace dentro.

No puedo creer.
Que un zanate vuele con solo un ala
y que por las noches un desfile de rencos asalten la ciudad
traqueteando en el suelo con sus muletas desquebrajadas
como sus cuerpos tiesos y a medio morir.

No quiero creer.
Que los eucaliptos y las brujas bailen solo de noche
y que las putas lo hagan en tubos, sin ganas
así como el sol que se asoma apenas en días nublados
envuelto en nubes y tristeza.

No quiero creer. Es imposible.
Que las hiedras y el ego crezcan solo para arriba
y que el cuerpo solo espera al tiempo
para poder enterrarse a sí mismo en un hoyo.
No puedo creer. Es imposible.
Que las calles luzcan vacías
como las mentes de quienes viven en ellas
y que los perros meen en las esquinas
mientras persiguen la luz en jaurías.

No puedo creer.
Es imposible tu ausencia
como la añoranza que siente la cofia por tu pelo
y el silencio recluido en la casa
como las vacas que mugen al viento.
Y tu ausencia, tu infinita ausencia es imposible
y si es posible
prefiero no darme cuenta.

[+] En memoria de Mario Benedetti, quien con su poema “Esta ciudad es de mentira” me inspiró a escribir este.

RECOMENDACIÓN DE LA SEMANA

Hace unos seis o siete meses un amigo me dio el link y desde ahí me prendé increiblemente. Hipnotismo: es la sensación que proyecta el arte de James Jean, lumbre de origen japonés y radicado en New York. Este artista mezcla la estética, el terror, la fantasía, lo grotesco, lo sublime, lo inimaginable, todo en una licuadora surreal.




Además de su página web recomiendo su blog Process Recess

RASTROS, SOMBRAS Y OBJETOS

Me gustan los días nublados, son mucho más apacibles
me gusta ver cómo se va creando el rastro en las sombras de las cosas
(es decir las sombras de las sombras) y como el rastro se va alimentando
de la sombra, y se hace gordo y acaparador, y le ordena a gritos a la sombra
que se proyecte más amplio porque si no se la come.
Entonces la sombra coercionada se ve en la penosa situación de ensancharse y
consumir al objeto - y ella no quiere, jura que no quiere – y le advierte del peligro, le ruega que se mueva.
El objeto rebelde piensa que es capricho de la sombra y se queda ahí, inmóvil, desoyendo la advertencia. La sombra no quiere y sufre, pero el rastro es voraz y despiadado.
Las sombras también tienen sus demonios. El objeto se disminuye gradualmente hasta que no queda nada, ni rastro de que existió.
Así es como nosotros, objetos de las sombras, poco a poco, vamos desapareciendo.

ENTIERRO

Se nos fue haciendo de noche, nuestras mentes cronometradas por el mundo burdo estaban predestinadas a separarse, pero los cuerpos luchaban fieros por permanecer ahí, como adheridos el uno al otro. Se oían voces, se veían luces, reflejos y espantos y nos embargaba el temor de ser descubiertos en nuestro espacio clandestino, sombrío y lúdico. Reíamos de nuestros juegos pueriles, contábamos cuentos, me dejabas recostarme en tu pecho desnudo y yo muy oportunista me deleitaba con el sabor de tus pezones color rosa.
Nos separamos, sin razón aparente. Empecé a extrañar tu aroma, tu voz delicada, tus manos finas y delgadas, el contar todas las noches tu universo de lunares de los que siempre perdía la cuenta. No llamé ni llamaste. El tiempo es la más grande distancia.
Te fuiste, te di la espalda y el recuerdo vivo se fue convirtiendo en silueta, en croquis, para terminar en algo borroso parecido a un engaño, a una laguna abismalmente oscura. Pasé los días tratando de recordarte, empuñando las manos y frunciendo el ceño. Vinieron otras mujeres, y en ellas, en sus cuerpos colé las lágrimas que no supe colar en tu cuerpo. Decidí enterrarte lejos, a vos y a tus pertenencias. Cavé un hoyo lo suficientemente profundo para no volver a buscarte. Se me fue haciendo de noche y mi cuerpo vacío supo en ese momento que su lugar era a tu lado, enterrado. Por siempre.

[+] Fotografía, Bruno Dayan

RECOMENDACIÓN DE LA SEMANA

He decidido hacer un espacio nuevo dentro del blog, para que sea un poco más cíclico y me obligue a mí mismo a empeñarme por traerles buen material. Cada semana voy a ir posteando una selección, ya sea de un blog o página, de algún muestrario de arte integral o de cualquier otra cosa que lo amerite...eso sí, prometo ser selectivo y meticuloso!



Y para abrir con el viento a favor y la piel al vacío escogí a eclectic cow, un blog que contiene una selección de trabajos de arte contemporáneo, fotografía, ilustración, diseño gráfico, música, entre otras miles de excelentes ideas. La temática es que el administrador recopila el arte y le da el debido crédito a su autor. Yo le doy el crédito a él. Bajo la expresión visual yace un universo de ingeniosas y fantásticas moléculas. Que lo disfruten...


[+]Para visitar el blog sólo haga clic sobre la palabra siguiente: eclectic cow

BALLET

Mi alma estaba ahí, con vos, con cada giro, empinada, salto y movimiento, con tu terror a caer y tu vergüenza al caer. Sentía tu cuerpo vibrar, tus manos sudar, el nudo de seda en tu garganta y tu boca modulando…mi nombre, a Dios, al viento. No mirés al frente, solo yo puedo verte. Es el juego, es la escena. Libélula danzante, diosa elástica, alambre divino tras el telón. Tu metamorfosis, tu cuerpo no es carne sino fibra flexiblemente divina. Soñé con tocarte, mientras girabas y girabas sobre tu propio y preciso eje. Tu pelo amarrado, el olor de tu sudor dulce. El sonido del baile, de tu talón contra el piso, una pieza de Chopin te acompañaba, la ejecutaste a la perfección, danzando al unísono con el chelo, con el solo del piano, con la pieza entera. Y mis ojos se pusieron vidriosos, no hice nada, aplaudirte no abonaba en nada, quería tomarte, balletista. Por un momento, y así fue de veras, supe que te tenía, que hubiera podido hacer con vos lo que mi nido de imaginación permitiera, volar a Groenlandia y que me bailaras dentro de un iglú con tus piecitos finos y desnudos, que me bailaras sobre la cúpula de Santa Sofía, en plena cumbre del Kilimanjaro, en el labio de un Buda en Tailandia o en el infierno, sobre una lengua de fuego. Preferí verte bailar, verte ante mí y otros más que te deseaban, pero nadie en ese salón, nadie en ese espacio oscuro, frío y forrado te amaba y te percibía como yo. Te amé mientras bailaste. Se apagaron las luces y se corrió el telón.
[+] foto por José Pablo

FRAGMENTO/APOCALIPSIS VISUAL



No olvidemos el miedo, que es el impulso que nos mantiene vivos.
Pero, que podríamos agregar antes de morir cuando ya todo está dicho,
cuando cada pensamiento tiene un dueño, un codueño y un beneficiario?
La destrucción de la creación, el paraíso es el caos.
No hay razón sin consecuencia...

BAJA MINGUITO

Santo Domingo de Guzmán, santo patrono de Managua va bajando de la Sierrita, adornado con un millón de jazmines y margaritas, naturales y falsas, acordonado por su guardia personal y encerrado en su burbujita mágica de cristal blindado.
Se siente la presión en el ambiente…
Achiote y hollín de tintes para la piel, para curar penas y disfrazar caras de dolor, aunque sea por unos días. Tambores, marimbas y comparsas, ¡la leche la leche, pregonan al guaro! anoche fue el palo lucio y cayó como anillo al dedo. La gigantona en media procesión, meciéndose, buscando equilibrio de un lado al otro mientras el enano cabezón le va tocando una nalga. Un desfile de putas y homosexuales representando, con escudo en mano, cada cual a su gremio. Suena la pólvora, agitan y bailan al santo; van delante y detrás los torovenados, el cacique mayor y su clan emplumado, los tiernos van arriba de los hombros, van bailando también. Todo el mundo busca su agosto, unos con ventas, otros promesas y otros con robos. Roban también los políticos, a quienes solo se les ve con el santo en tiempos de campaña, resguardados por un grupo de robocops que por diversión y desquite le van dando a los bolitos con sus cachiporras. El clima es generoso, siempre llueve sobre el mar de gente que, con el agua se transforman en pipilachas eufóricas y saltarinas. Van cayendo, van quedando en el camino los que tienen menos aguante. Muchos van cargados de fe, se les ve en sus ojos creyentes y sobrios, muchos otros llevan el sufrimiento a tuto y le piden al santo que les aliviane la carga. Colores, sustos, gritos, golpes, empujones, risas, tufos, olores, brincos, poesía popular. Miles asisten a participar de la procesión inferno-sagrada que es una mezcla de fervor, algarabía y sodoma, reflejo auténtico de un pueblo sufrido pero fuerte.