martes, 28 de julio de 2009

PASOS




Quería atiborrarme de golosinas, habitar dentro de una minúscula casita de muñecas y tomar cereal por la mañana, té con leche por la tarde y por la noche comerme el cachete ruborizado de algún duende; cantarle al Niño Dios y hacerle una lista a Santa Claus en Navidad. Quería jugar a ser grande, usar tacones, maquillaje y escote, ser intrincada y aburrida, quería correr bicicleta, jugar rayuela mientras iba pensando en monosílabos, sol, col, paz, faz, pez, mas…Se escuchan pasos fuertes a lo lejos, algo viene tras de mí, no sé si tras de mí o de mis sueños que creo que ya no son míos, tengo miedo mama, tengo miedo y tengo tiesa la nuca…Quería estar sola y pasarme la vida entera con mis amigos imaginarios, millones de ellos, porque a como soy de temperamento requeriría de muchos, uno para cada estación, para cada día, para cada espacio y color, para cada sensación; indispensables serían sí los cuenta cuentos y chistes, los plañideros para acompañarme en mis berrinches y unos que hicieran cosquillas para después del llanto, los bailarines, los trapecistas, los mimos, los centauros y minotauros, los obesos para dormirme en sus panzas flácidas…Parecieran suelas de metal, pareciera que a cada paso machaca algo, un juguete, un órgano, un insecto, mi propio cuerpo…Quería poder contar los números del uno al millón de un solo tiro, usar lonchera y que me arrullaran antes de dormir, jugar con mis burbujas de baba y evitar que mis escupitajos tocasen el suelo, hacer animalitos con la sombra de mis manos: perros, cocodrilos, delfines, ñandúes, palomas, jirafas…Los siento, a los pasos y a esa presencia que no sé que es, un ogro, un marciano, un fantasma, un ratón…Se mueve la cama, se hunde, no quiero ver, no puedo ver, sudo helado, soy un hielo a la deriva en un mar de pavor. Como quisiera no haber crecido, no ser tu esposa y tener que hacerte café por las mañanas y aguantar tu aliento a tabaco por las noches, es tan simple que no encajo. Me marcho.

CANÍCULA (un ciclo trágico)

I.

Augusto y Carla empezaron para las primeras lluvias de mayo, hace tres o cuatro años. Amaban el invierno, el olor a tierra mojada, la rayería, el viento conspirador y el explotar de las gotas en el suelo; cuando sentían augurio de lluvia o veían que el cielo se nublaba se llamaban de inmediato para citarse en el lugar de siempre. Lo olvidaban todo, en ese momento su única obligación- disfraz con que cubrían su placer húmedo- era coincidir en la misma pieza tapizada de madera y de goteras. Era una especie de ritual, pegaban sus narices a la ventana y veían gota a gota su entorno húmedo, lanzaban plegarias al Dios Lluvia y de sacrificio entregaban sus cuerpos al amor. Así era como todos los años perdían sus trabajos. Pero la lluvia hace pausa, es caprichosa. Los días de julio a agosto se volvían bochornosos, extenuantes y brillantes. Augusto y Carla lograron descifrar el lenguaje de la naturaleza y decidían hacer una pausa y terminar para esas fechas hasta que volviera la lluvia, se comunicaban sólo en morse. Al descender de nuevo la nube gris cargada de agua, las aves y las hojas se lavaban, el viento soplaba frío, salían retoños de las plantas y Augusto y Carla retornaban a su rutina húmeda de amor con más intensidad. Este año no hay invierno, no es que venga tarde, simplemente no hay. Este año no hay cosecha, sólo polvo y calor, no hay gotas más que las que emanan de los cuerpos deshidratados. Este año Augusto y Carla no están juntos y para ellos, para sus mentes jamás se conocieron. Ahora solitarios y desiertos, andan sufriendo de un exceso de sueños húmedos.

II.

Carla y Augusto se encuentran a veces en sueños, más allá del poder de la mente subyace el amor, se rozan la piel con temor, Carla llora casi siempre mientras a él le tiemblan las piernas. Quisieran juntarse de nuevo pero al volver a la realidad encuentran barreras demasiado altas para escalarlas como duras para esquivarlas. Sigue sin llover y la tierra se parte, el sol se filtra y hace emerger al infierno. Carla juró que no iba a volver a amar ni ver al cielo, se ha secado como una planta sin agua y camina con sus raíces desquebrajadas, come poco, no se maquilla y se sienta durante horas y horas a ver hacia el frente por la ventana. Augusto renta una pieza en un barrio bajo de la ciudad, colecciona fotografías de gente desconocida que roba en los basureros de los estudios fotográficos, les corta la cabeza y les dibuja auras corporales con marcador. Se ha vuelto un alcohólico, quizá para intentar matar el dolor, la soledad o el clima; bebe Ron Plata a pico de botella y saca de las bolsas del pantalón billetes hechos tucos para pagar. Lo han asaltado tres veces, lo han atropellado dos veces, lo han vapuleado mil veces pero tan sólo una vez se ha podido enamorar.

III.

Al otro lado del mundo se encuentran la luna, el viento y las nubes ¡deja que llueva, deja que llueva! y vacía cae la lluvia triste, carente de amor. El cielo llora sobre los tejados, sobre las copas de los árboles, sobre los rótulos y los capós de los carros ¡deja que caiga la lluvia desierta! y la lluvia cae sin alma y sin propósito porque después de Carla y Augusto, después de sus ratos de mojado amor ya nadie es feliz.

jueves, 23 de julio de 2009

CALLE SOLEDAD




La noche permanece silenciosa en la calle soledad, el reflejo rojo de la luna se proyecta en los maniquíes -muestras de lo que una vez fueron personas y se quedaron estáticas en el tiempo-, las paredes grises son cadáveres de rocas ígneas que no encontraron asilo para sus almas. El asfalto suelta el llanto de cuando en cuando, se vuelve un río de lamento líquido que está varado, no corre hacia ningún lado, el viento hace eco de los pasos que alguna vez resonaron sobre la calle.

Ana nació y creció en esta calle, oyendo a los güises que cantaban por las mañanas postrados sobre los almendros. Sus papás se mudaron en vísperas de su nacimiento buscando algo más apacible dentro de la ciudad. Tuvo dos hermanos, Javier y Sergio, quienes murieron juntos cuatro años después. De niña Ana tenía el pelo castaño y los ojos color miel, le gustaba comer pasteles de vainilla con sirope, jugar rayuela por las tardes, disfrutaba el olor a gasolina y a cosmético, correr bicicleta hasta el cementerio y contar cuentos para las tumbas de sus hermanos. Ana adoraba los días grises y las noches sin luna.

Ella tuvo un oscuro presentimiento ese día, sucedió algo y lo supo porque al buscar su tijera de baño ésta no estaba por ninguna parte, pasó toda la mañana con una sensación de nausea en el estómago. Ana lo intuía todo, al volver a casa a mediodía había un olor a algo húmedo y rancio, caminó de la entrada a la cocina con pasos aterrados y débiles y en un espacio entre una mesa y otra encontró el terrible espectáculo de su madre envuelta en un manto de sangre, enterrada en su muñeca derecha estaba la tijera de baño de Ana. Su papá la abandonó, empacó maletas y huyó de aquella casa que desde las dos primeras muertes se presumió maldita. Ana no volvió a ir a la escuela, Ana olvidó al mundo y enmudeció. Se sucedieron una serie de eventos paranormales y poco a poco los vecinos se fueron huyendo del aura sombría que emitía la casa. Ana empezó a poblar por temporadas cada una de las casas abandonadas, llevando consigo la maldición a cada espacio. Sus ojos y su pelo se fueron tornando opacos, su piel se arrugó y perdió la noción del tiempo porque éste se había detenido en aquella calle muerta. La vegetación dejó de crecer, el sol dejó de entrar, la vida dejó de ser vida en aquella calle.

Ana despierta desconcertada, cubierta su piel de sudor helado, se lleva la mano al pecho y respira muy suavemente, mira el brillo de los zapatos de charol que lleva puestos, piensa en el tenebroso sueño que acaba de tener. Llora un poco del susto pero se siente aliviada de volver a su realidad. Abajo en el comedor la espera su familia para cenar bajo el confort de un hogar cálido y feliz. Duerme de nuevo y en el fondo, más allá de su conciencia, de su recuerdo y su delirio Ana sabe que es la diosa y vigía de la calle soledad.

[+]Arte visual, James Jean

TU RECUERDO DE ROCÍO ME CAE A LA MENTE

La mente (jerarquizada por un sistema de preferencias) va borrando todo aquello que le sabe a superfluo e innecesario. A vos nunca te olvidé (por alguna razón y aunque han pasado un millón de lunas por el tapiz) mi piel aun huele a algo parecido a vos. Aquella nuestra última noche (que desencadenó en otras mil y una noches solitarias y pegajosas de masturbación) no supe encontrarte a conciencia por mi rotundo estado alcohólico, recuerdo sí el estertor de mi cuerpo conjugado con el estertor de tu cuerpo, las chispas que salían del contacto de nuestros miembros excitados, la vaga idea del dolor producido por tus mordiscos y arañazos.

Esa noche habías terminado con tu novio, llegaste a buscarme con el rimmel corrido, ya habías descargado en él todo tu sentimiento guardado. Nos fuimos a un bar, al rato salimos en cuatro patas, volcamos un carro prestado y huimos de la escena difusos, en carcajadas y sin rasguño alguno. 3: 16. No sé cómo llegamos a dar a tu apartamento, a tu espacio sensual de luces tenues, borlas y muñequitas de china; empecé a imaginar formas con la sombra de tu pelo, a identificar tu olor entre todos los olores, a observar tu belleza de cerca y de lejos, reconociste que te atraía, que había una cuota de tentación pero que jamás fue más que eso. Quebramos las patas de tu cama, rompimos el junco de la silla, nos hicimos sudor, gemido, grito, piel, hueso y agua. Nos rompimos los esquemas.

Tu recuerdo de rocío me cae copioso a la mente, me cae el desvelo por tu silueta borrosa cubierta de escarchas. La mente mañosa es un profundo reflejo del alma.

domingo, 19 de julio de 2009

¡GANAMOS! TODO SERÁ MEJOR




“Gallo-gallina”, así califico el fallo de la Corte Internacional de Justicia de La Haya respecto al litigio entre Nicaragua y Costa Rica por el Río San Juan. “Ganamos todos”, fue la expresión que utilizó nuestro presidente Ortega respecto al fallo, los ticos recibieron con beneplácito y satisfacción la decisión del tribunal, y de esta manera quedó sentada la postura de ambos gobiernos. A Cesar lo que es de Cesar. Pero lejos de la realidad jurídica que se remite a laudos, interpretaciones y resoluciones existe una realidad palpable, que es la de la población del Río San Juan, que a pesar de ser uno de los departamentos más exuberantes y extensos del territorio nacional es una zona presa del olvido y la desidia, una tierra comandada por villanos terratenientes y transnacionales usureras que en su limitadísimo lenguaje solo entienden de beneficio propio.

Solo con darle vuelta atrás a la página de nuestra historia nos damos cuenta de la inmensa importancia del Río para el país, siendo ruta de entrada de embarcaciones durante más de tres siglos; producto de un ambicioso proyecto de un canal interoceánico y paraje de la codicia y de pugnas interminables entre nicas, ticos, gringos, franceses y todo gato gordo que se interesara por el botín. Se vino la anexión de Guanacaste y la Barra de Nicoya ¡ah sí hombre, vos me ayudaste a sacar al chele Walker, no te agüevés que ahí te doy tu tajadita! 1858, tratado Cañas-Jerez (o al revés si lo prefieren); cito textual de su artículo 6: “La República de Nicaragua tendrá exclusivamente el dominio y sumo imperio sobre las aguas del río San Juan desde su salida del lago hasta su desembocadura en el Atlántico”(…) “Pero la República de Costa Rica tendrá en dichas aguas los derechos perpetuos de libre navegación desde la expresada desembocadura hasta tres millas inglesas antes de llegar al Castillo viejo con objeto de comercio”; es que desde que esto comenzó ya olía feo; ya dije y reitero “gallo-gallina” y la fiesta sigue porque hay mucha tierra para dar.
Pero claro, también hay que comer para adentro para emparejar la cosa, así desde Somoza se han venido apostando un manojo de empresas, de surtidos enclaves y concesiones jugosas que han declarado su propia soberanía ¡porque ahí reina la ley del monte! Hace menos de dos décadas que se declaró a la reserva Indio-Maíz (Río San Juan) área protegida, mas por moda ecológica que por verdadera conciencia, pero eso no impide que todos los veranos la maderera Plywood extraiga troncos al margen de la ley y aniquile al segundo pulmón más grande de Centroamérica…“Santa Plywood es la patrona local. Donde la Plywood no llega, no hay caminos ni tampoco hay impuestos porque no hay forma de cobrarlos. Las alcaldías de la zona son casi impotentes sin la colaboración de la Plywood”. Y también los Pellas con su inmensa fábrica de naranjas, que por ahí rueda el cuento que es la más grande del mundo; y la United Fruit con la palma africana (ya mencionaba el sabio Galeano en su obra Días y noches de amor y de guerra, a la United Fruit que había cortado de un tajo la Reforma Agraria en Guatemala). Y al pueblo como siempre, mameluco. Testimonio de una denunciante de las atrocidades: “Genoveva Gaitán Matamoros, de 25 años de edad, originaria de San Miguelito, dice que el señor Juan Reyes le hizo la cariñosa oferta de pegarle 4 balazos para que no ande de “chischil” con esos ambientalistas que no lo dejan ganarse los reales. El se los gana terminando con nuestros bosques y con nuestras vidas, porque el bosque es la vida de todos: gente y animales". Esa es la triste historia líquida de un lugar abandonado, como sacado de un cuento nefasto.

Pero ahí no termina la cosa, esto va para largo; hace poco me dijo un sociólogo que en Nicaragua radican varios problemas endémicos, uno de ellos el llamado centralismo (hay un dicho que Nicaragua es Managua y nada más, así decían timbucos y calandracas de sus ciudades, y así sucesivamente por los tiempos de los tiempos amén), otro, el de los gobernantes monolíticos que no le sueltan la teta a la patria. Entonces para cuadrar la idea de forma menos prosaica hay todo un comportamiento social, político y cultural de mezquindad, desunión y falta de tolerancia que nos estanca; producto de ello los lomazos, dictaduras, guerras civiles y toda suerte de actos macabros, “en arca abierta el injusto y hasta el justo pecan”, y así como mientras los canes locales pelean por el hueso los vecinos se nos van apoderando de la tierra en una cruzada colonizadora postmoderna. Pasó con Honduras, Colombia y Costa Rica…y ahora Costa Rica de nuevo.

Volviendo al caso, si bien es cierto se otorga la soberanía a Nicaragua sobre el Río (entendiéndose soberanía como la supremacía atribuida a un orden jurídico) se limita la misma al darle a Costa Rica la atribución de poder navegar en un trecho con “propósitos de comercio” (de la interpretación de esta frase se fue en el saco la industria turística de las que ni el Sr. Cañas ni el Sr. Jerez tenían la menor idea) y que quede claro que bajo ningún motivo autoridades nicaragüenses pueden cobrar ninguna clase de visa ni cobro por pase, aunque en la frontera tico-nica a los paisas mortales sin visa gringa se nos sigan clavando veinte lolos, eso es como que le regalés una paleta a un niño con la condición que la comparta con otro niño, sino no hay paleta, ¿entonces en qué quedamos? ¡Ahhh es que nosotros los señores jueces del Tribunal somos democráticos, y damos a cada cual lo suyo! Y menos mal porque dicen que la Asociación de Rottweilers de Cartago estaba lista y afilando colmillos por si acaso.

Pero habría que ir al margen del Río para comprender realmente, ahí cuando se habla de centro de salud es el situado en la ribera tica, igual con la escuela, con el trabajo, con el desarrollo; ahí circula el colón y se habla haciendo énfasis en la “S”. Recuerdo el caso del municipio de Cárdenas que pretendía anexionarse a nuestro vecino del sur por el abandono territorial de un gobierno central que solo llegaba a hacer la mueca; entonces no abona en nada tirar los problemas al aire si somos nosotros los principales culpables de que esa sea una zona fantasma. Se requiere de la iniciativa de todos los sectores, aunar esfuerzos en pro del desarrollo, del progreso y el respeto a la ley, que el gobierno y sus instituciones tomen suero para desintoxicarse el organismo y así poder llegar a la zona con proyectos reales y no demagogia, que se fomente el hermanamiento y la unión del pueblo nicaragüense en cada espacio. Porque no basta con repetir “El Río San Juan es Nica” como si fuese un spot publicitario.

martes, 14 de julio de 2009

TACTO

Nos movemos lento con nuestras miradas quedas en un solo punto: el lecho. Vos con tu sonrisa tierna que acaricia sin tocar, yo con mi cara de niño macho y mi boca a media risa. Tu olor me tranquiliza, no hay tacto ni roce, no hay prisa ni plazo. La distancia que separa nuestros cuerpos no es más que una ilusión ínfima y mediocre ¡soltate el pelo coqueta, para verte entera y descubierta! y te vas desnudando de a poco y sin pena, como adivinando mi deseo que también es tu deseo, y me voy desnudando también y nos apreciamos, vos a mi falo viril y yo a tu monte de Venus. Hemos deshecho los miedos y nos vamos abriendo camino al placer infinito y precioso. Nos acercamos paso a paso, aminorando la distancia de nuestros cuerpos que van reventando las paredes del cuarto, ya no hay barreras entre nosotros y el resto del mundo. ¡Juntémonos pues en la inmensidad de la carne, zambullámonos en la vastedad del lecho y hagámonos energía pura…no llores que lloro! Tu cuerpo y mi cuerpo, tu olor me tranquiliza, tu tacto me eriza, me estremece, me domina. Ese mi primer beso tuyo fue la paradoja de un eterno instante.

- La cama nos queda corta, debemos mudarnos al suelo…¡lo sé, lo siento, no hagas mala cara!

lunes, 13 de julio de 2009

ESTA CIUDAD ES DE MENTIRA

No puede ser.
Esta ciudad es de mentira.
No puede ser que las palmeras se doblen
a acariciar la crin de los caballos
y los ojos de las putas sean tiernos
como los de una Venus de Lucas Cranach
no puede ser que el viento levante las polleras
y que todas las piernas sean lindas
y que los consejales vayan en bicicleta
del otoño al verano y viceversa.
No puede ser.
Esta ciudad es de mentira.
No puede ser que nadie sienta rubor de mi pereza
y los suspiros me entusiasmen tanto como los hurras
y pueda escupir con inocencia y alegría
no ya en el retrato sino en un señor
no puede ser que cada azotea con antenas
encuentre al fin su rayo justiciero y puntual
y los suicidas miren el abismo y se arrojen
como desde un recuerdo a una piscina.

No puede ser. Esta ciudad es de mentira.
No puede ser que las brujas sonrían a quemarropa
y que mi insomnio cruja como un hueso
y el subjefe y el jefe de policía lloren
como un sauce y un cocodrilo respectivamente
no puede ser que yo esté corrigiendo las pruebas
de mi propio elogiosísimo obituario
y la ambulancia avance sin hacerse notar
y las campanas suenen sólo como campanas.

No puede ser.
Esta ciudad es de mentira.
O es de verdad
y entonces
está bien
que me encierren.

[+] Mario Bennedetti, nuestro último incursionista en el paraíso de los poetas.

domingo, 12 de julio de 2009

COMUNICADO DE ÚLTIMA HORA

¡Confirmado! el diablo creó un salón VIP especialmente para políticos, y mediante Decreto Supremo Infernal los caciques centroamericanos de ahora en adelante llevarán el distintivo honorífico de «Hijos Dilectos del Abismo». Lo que motivó al diablo a brindar un título tan digno fue el golpe de Estado en Honduras, al conocer del caso (del que jura ante la prensa que no tuvo nada que ver) mandó bajar un pelotón de demonios para que hicieran ronda para preservar la malandanza del país y de la región entera de paso. Así que agarrate Micheletti que ahí van por vos…ah y a Tumel también que de santo no tiene un pelo.

[+] Que Dios se apiade del pueblo hondureño porque acá se vio todo pero no se hizo nada.

sábado, 11 de julio de 2009

YO NO LE CONFÍO MR. FRIEDMAN




Milton Friedman, el hombre, la leyenda. Eran tiempos duros y oscuros en Estados Unidos, se vivía la Gran Depresión a gran escala, los empresarios se habían endeudado hasta el cuello por haberse creído sus propios cuentos; las acciones en la Bolsa, sin paracaídas, se desplomaron y estallaron al impacto con el suelo, el crash bursátil motivó la insolvencia de los bancos y el descontento generalizado. Las exportaciones y el producto interno bruto experimentaron índices deplorables para la que era en aquellos tiempos la economía emergente más fuerte del mundo.
El presidente Hoover, en un acto precipitado y catastrófico dirigió una política de Estado proteccionista, nacionalizando a diestra y siniestra. Debido a toda esta tramoya que ahogaba las economías mundiales por efecto dominó era necesaria la modificación del sistema; así es como surge Mr. Friedman, como truco sacado de un sombrero negro de copa, aquella figura elocuente e incisiva causa revuelo entre los círculos influyentes, con sus ideas innovadoras y harto ambiciosas ¿pero cuál era el plan verdadero de Mr. Friedman? Sus fines, a mi criterio no han sido más que la anarquía económica, el descontrol del mercado, el sesgo de clases sociales, la acumulación desmesurada de capital a manos de unos tantos y la infinita miseria del pueblo; ¿los medios para alcanzar sus fines? un abanico de teorías perniciosas a todas luces, difundidas y llevadas a la práctica en todo el mundo por sistemas e instituciones inescrupulosas.
Mr. Friedman propugnó por la total independencia del mercado frente al Estado o cualquier otro ente que pretenda regularlo, soñó con ver a un monstruo omnipresente, omnipotente y autosuficiente…lo logró. Hay dos maneras de ser mentiroso, está el que miente con temor e inseguridad, suda y se muestra nervioso, a este se le logra desenmascarar fácilmente; por otro lado está el que estudia y analiza su mentira, la ensaya y dramatiza, la vuelve perfecta, creíble, convincente, Mr. Friedman fue un perfeccionista en el arte de la mentira, un caudillo intelectual para las élites y sus intereses. Aclamado y venerado, pronto se vio de asesor de Estado en administraciones como las de Kennedy y Johnson, sus postulados fueron adoptados por Reagan, Margaret Thatcher y Pinochet. Fue precursor y férreo defensor del neoliberalismo y el capitalismo salvaje, para él el Estado es una institución viciada por naturaleza, que por tanto debe liberar a la empresa privada ya que esta es la única fuente generadora de riquezas; “free market for free people”. Se soltaron las amarras de las bestias depredadoras para que salieran a cazar, surgieron los oligopolios, se multiplicaron las grandes corporaciones, los grandes préstamos y empréstitos, la especulación bursátil y los paraísos fiscales. Las leyes empezaron a dictarse al servicio de los ricos, se confeccionaban por las noches, en medio de tertulias de humo, licor, scorts y amenazas. El Estado perdió su derecho y su identidad. Mr. Friedman, el autor intelectual, dormía tranquilo porque era ajeno a todo sentimiento de culpa, mientras él dormía las corporaciones, los medios de comunicación y los gobiernos títeres o tiránicos fraguaban su plan de intimidación, coerción, secretismo y proscripción. El hábito del consumo, vacío y accesorio pronto se tomó por asalto a la humanidad, se le empezó a venerar, a rendir culto, y a sus mentores a rendir pleitesía.
Las sociedades cambiaron, se globalizaron, cediendo su identidad por un reino fantasioso de luces y artefactos. El descontrol económico provocó el descontrol colectivo, la necesidad por lo superfluo y lo vacío, la pérdida gradual de la identidad, de la moral, de la conciencia. Se ensanchó la brecha entre el caudal y la sequía. Con el neoliberalismo se instauró el neocolonialismo sobre las naciones más pobres, se privatizaron sus servicios y sus medios de vida, se reprimió la opinión y la rebeldía, los caciques locales aseguraban su futuro poniendo en venta a la patria, su voluntad y su soberanía. Se intensificó la injerencia, evolucionó a todos los niveles con entes como el FMI y el Banco Mundial que se encargaron de tirarle migas al Tercer Mundo mientras le oprimía el pescuezo con su zapato de cuero procesado en las maquilas.
El ser cíclico es el que no trasciende, el que repite y reproduce, así fue que sucedió de nuevo el desastre de la economía mundial, de repente las estructuras de poder empezaron a balancearse y ceder por su propio peso, quiebras de bancos, cierre de fábricas y filiales corporativas, desempleo masivo, caída de los mercados, las bolsas y las monedas, incapacidad de pago, el diablo empezó a rondar Wall Street. El planeta casi en su totalidad fue una prueba de ensayo de un grupo de maniáticos, se demostró con fundamento científico que el proyecto fracasó y trajo consigo terribles consecuencias.
El Estado, ante la indefensión de las empresas y el deterioro económico, tuvo que salir al rescate previniendo la hecatombe. Luego de eso entramos a otra era, estamos dentro de un momento histórico sin precedentes, un momento determinante para la posteridad, donde es imperativo una renovación, una restauración del orden y la conciencia. Debemos, como una necesidad más que una obligación, romper las estructuras que se heredan antojadizamente, mudar de sistema si es necesario, olvidar el pasado y sus sombras y reinventarnos con los pilares de la justicia, la libertad, la igualdad, la solidaridad y ahora sí una profunda búsqueda de la inteligencia y el discernimiento; sólo así es será la manera en que no nos volveremos a dejar llevar por teóricos del desastre como Mr. Friedman (q.e.p.d.).

RÉQUIEM




El día empieza a clarear, el cielo a mostrar sus cirros que semejan surcos de algodón y la estación del Huembes empieza a cobrar vida de nuevo, despertando de su letargo nocturno y ficticio y volviendo a la realidad, a su rutinaria secuencia de músicas, risas, improperios, llantos y tufos. El asfalto desolado se va llenando de buses que entran y salen como abejorros a su panal, los hay de todos tipos, desde los que uno debe hacer malabares para no caer en su piso defondado, pasando por los buses amarillos que fueron donados por alguna escuela cristiana gringa de los años ’70 hasta en los que uno viaja con aire acondicionado y en sillas reclinables y acolchadas, viendo a Cantinflas por una pantallita.

Don Chano cayó en batalla anoche, salió bien fumigado del chinamo de la Rosa con su yerno que se le peinó los zapatos y un relojito que le había regalado su mujer para su aniversario. Doña Rosa, airada de verlo lo despertó con patadas disimuladas- levantate güevón que me estás corriendo los clientes- doña Rosa tenía diez años de vender chancho con yuca en el mismo lugar y con eso había sacado adelante a sus tres hijas, de ahí al Pano son otros cien pesos, otro canto´e gallo diría el viejo – ¡eh, que va si a ese ni se le ven las vueltas!- de esta forma califican los zepoles la destreza con que opera el Pano, saqueando entre los pasillos, en los tramos, en los parqueos – ¡escuchás un grito a una esquina y al dos por tres en la otra, ya sabemos nosotros que ahí anda!- intervino un zepol flaco, con la cara guiñada hacia un lado como si le hubiesen dado con un leño, dejándole deforme por el resto de su vida. Uno de los zepoles le andaba traidor al Pano, él nunca decía porqué, siempre que le preguntaban por eso sólo aducía: - me lo voy a bajar a ese pendejo- pero por ahí dicen que el rollo es por menesteres pasionales, unos hasta cuentan que el chavalo que le tuvo la Tana no es suyo, sino del Pano ¡y a saber cuántas otras diabladas que la pobre doña Rosa -aquella figura estoica y perseverante maquillada con humo de buses- no quería ni imaginarse. Al rato llegó la Karen, la hija menor, pálida como una yuca, a tropiezos y empapada en llanto; hacía tiempo que doña Rosa se hacía creer que no sentía nada por su vástago descarriado pero ese día reventó en un mar de lágrimas. Se lo habían encontrado en el tramo de abarrotes de don Luis, en calzoncillos, atado de pies y manos, con llagas en la boca y en el pecho, sangre por todos lados, en el Centro de Medicina Forense le dijeron que recibió 55 estocadas de bayoneta. Se presume una pasada de cuenta.

La luz cae de a poco por la estación del Huembes, va saliéndose lentamente de entre los espacios coloridos, ruidosos y mal olientes, el corre y corre de la gente y de las máquinas, la algarabía cotidiana, el dolor, el hedor, el aroma de las flores, las carretas repletas, la sangre derramada y una niebla espesa cubriendo el piso son un réquiem por las almas que van cayendo en Managua.

viernes, 3 de julio de 2009

FRAGMENTO

Te esfumas, te me vas
Te persigo tocándote el rastro
Rozándote el velo con las yemas arrastradas
Beso al suelo con el mentón chollado
Y percibo tu olor a lo lejos
Tu olor imposible
Que sabe a todo y a nada…

jueves, 2 de julio de 2009

TE HAS VUELTO INALCANZABLE




Me resulta difícil describirte en momentos tan insípidos e inhóspitos como este, antes era más fácil, lo hacíamos todo en un canto ¿recordás? cuando carecíamos de gravedad, las gotas y nuestros pedazos de cuerpo se quedaban suspendidos como en un manto celeste y áspero. Ahora, a esos pedazos tuyos los encuentro dispersos por todos los confines de la tierra, desierta, marchita y silenciosa. Los ando juntando, llamándote por tu nombre, si es que acaso es el mismo, si es que acaso sigues siendo humana y no has mutado o muerto y reencarnado en aquel gato negro que tanto querías ser; ando juntando aquellos pedazos que no me alcanzan, construí un canasto de paja para llevarlo a cuestas pero aun no me alcanzan...no me alcanza el vacío, el abismo del alma no alcanza en mi ser, diminuto, obtuso y terreno, no alcanza la inmensidad de tus restos. No me lo voy a perdonar.

miércoles, 1 de julio de 2009

KNOCK OUT


Pensé, ingenuamente y por un momento que había pasado la borrasca y el cielo empezaría a esclarecerse penetrado por los rayos diáfanos del Sol. Erré de nuevo, hoy el pueblo madrugó, las pipilachas, como hipnotizadas rondaban los bombillos; había una intuición, un presentimiento colectivo, algunos pasaron en vela, acostados boca arriba viendo el techo con los ojos pelados, otros daban vueltas como vigías por la casa.

Knock-out definitivo para el tricampeón y alcalde de la capital, aun no hay un dictamen, se presume suicidio pero se sabe que en el reino de la política y el boxeo (íntimamente ligados por el vicio, la codicia y el poder) las muertes no ocurren a conciencia propia; por ahí anda el cuento del Don King mafioso, que por cada desgraciado que se echa al pico se tatúa una calavera en la espalda, y del gobierno y su séquito clandestino de matones que operan en silencio, es mejor que corra la imaginación a juicio de cada quien. Hay muchas preguntas, mucho secretismo, mucho descontento, el último round del tricampeón fue fatídico y decisivo, se le acusó de ser una pantomima, un instrumento del aparato gubernamental, se le acusó de haber confabulado contra la democracia en unas elecciones dudosas y amañadas, se le seguirá acusando post-mortem de una gestión mediocre y absurda. Pero ya no está, suicida, ultimado o desconectado aun no se sabe, y probablemente nunca se sabrá. Mi pésame. Un momento de silencio.

Luego de esta pausa si es menester el pronunciamiento, porque no se puede tapar al Sol con un dedo, Managua, la novia del Xolotlán, con más de un millón de habitantes, no es más que una superficie ahuecada, sucia, mosqueada, inundada, acá no hay identidad ni cultura, acá lo que hay es un imperio de rótulos escalando árboles y postes hasta llegar a las nubes, la inseguridad y el vicio se toman por asalto los espacios; la basura, la fetidez, la epidemia, la naturaleza mermada, suplantada por el cemento sin alma; los alcaldes ocupan el cargo, se acomodan en sus sillas, se llenan la boca mientras la asamblea de concejales pelea por las migas ¿Hasta cuando?